Chapitre 4 : Le piège de soixante-douze heures
À 8 heures précises du matin dimanche, l’illusion du pouvoir absolu de Greg s’est brisée avec la sonnerie stridente et incessante de son smartphone.
Greg gémit, se retournant dans le lit d’invité, attrapant aveuglément le téléphone sur la table de nuit. Il a glissé pour accepter l’appel sans vérifier l’identifiant de l’appelant.
“Ouais, quoi ?” il marmonna, la voix épaisse de sommeil.
“Monsieur Rowan”, une voix stérile et très professionnelle résonna dans l’orateur. “Il s’agit du service de fraude de Chase Bank. Nous vous appelons pour vous informer que votre compte courant principal et vos lignes de crédit associées ont été gelés en raison d’un manque catastrophique de fonds et d’une suspension imminente d’un litige civil.”
Greg s’est immédiatement redressé, son rythme cardiaque s’accélérant. “Quoi?! C’est impossible ! J’ai dix mille dollars sur ce compte ! Le dépôt direct de ma femme a eu lieu vendredi !”
“Votre femme a supprimé son dépôt direct jeudi, monsieur”, l’agent a corrigé sans problème. “De plus, le compte d’épargne commun a été entièrement vidé par la titulaire principale du compte, Maya Vance. Vous avez actuellement un solde négatif de quatre cents dollars en raison de brouillons automatiques en attente. Bonne journée.”
La ligne est morte.
Greg regarda son téléphone, son esprit luttant pour traiter l’information. Maya avait pris l’argent. La femme calme et soumise avait en fait riposté financièrement. Il était furieux, mais il n’était pas encore terrifié. Il croyait qu’il avait encore la maison.
Avant même qu’il puisse ouvrir son application bancaire pour vérifier la catastrophe, son téléphone a explosé lors d’un deuxième appel.
L’identifiant de l’appelant indiquait : APEX PROPERTY MANAGEMENT.
Greg sourit. Il a supposé qu’il s’agissait d’un appel de routine concernant le transfert de bail qu’il avait demandé. Il s’éclaircit la gorge, tentant de projeter son autorité arrogante habituelle.
“C’est Greg Rowan”, répondit-il.
“Monsieur Rowan”, lui informa une voix différente, tout aussi stérile. “Cet appel vise à vous informer officiellement qu’un préavis d’expulsion d’urgence de deux heures vous a été signifié en raison d’une rupture pénale de contrat concernant la violence domestique sur place. Vous devez quitter immédiatement la propriété située au 442 Maple Street.”
La couleur s’est effacée du visage de Greg. “Attends, quoi ? Un préavis de deux heures ? C’est illégal ! Il faut que tu donnes trente jours ! Je paie mon loyer ! Ma sœur est enceinte, tu ne peux pas nous jeter dehors !”
“La propriété devrait être immédiatement démolie, monsieur”, continua la voix, totalement insensible à sa panique. “Le propriétaire a résilié le bail. Veuillez quitter les lieux.”
Greg sauta hors du lit, sortit en trombe de la chambre et marcha furieusement vers la porte d’entrée. Il l’a ouvert.
Une immense notice légale rouge vif, estampillée du sceau du comté, était collée sur le bois de la porte d’entrée. AVIS DE QUITTER. EXPULSION IMMÉDIATE.
“Tu ne peux pas faire ça !” Greg a crié dans le téléphone, arrachant l’avis de la porte. “Mettez le vrai propriétaire au téléphone tout de suite ! J’exige de parler à celui qui possède cet immeuble ! Vous n’avez aucune idée à qui vous avez affaire !”
“Un instant, monsieur. Transférer votre appel au propriétaire.”
Maintenez la musique jouée pendant exactement trois secondes.
Il y a eu un clic lors du transfert de l’appel. Une voix douce et familière et effrayante résonnait dans le haut-parleur du téléphone de Greg.
“Bonjour, Greg.”
Greg s’est figé. Le téléphone glissa légèrement dans sa paume moite.
“Maya ?” il bégaie, regardant autour du couloir vide comme si je me cachais dans l’ombre. “Pourquoi… pourquoi répondez-vous à la ligne de gestion ? As-tu trouvé un travail là-bas ? Essayez-vous de perturber mon bail ?”
“Parce que je suis propriétaire de la société de gestion, Greg”, répondis-je doucement, ma voix portant le poids absolu et écrasant d’un magnat milliardaire.
“Quoi?” Greg murmura, son cerveau ne parvenant pas à comprendre la phrase.
“Je suis propriétaire de la société de gestion”, répétai-je en expliquant son destin. “Je suis propriétaire de la maison. Je suis propriétaire de la rue. Je suis propriétaire de l’entreprise de développement qui a construit le lotissement. Et ce matin, mon équipe juridique a acheté la dette impayée sur le prêt automobile de votre sœur.”
Greg laissa échapper un halètement essoufflé et étouffé. Il a trébuché en arrière, sa colonne vertébrale heurtant le mur contre lequel il m’avait poussé il y a trois jours.
“Tu mens”, croassa-t-il, mais la terreur totale dans sa voix le trahit. Il savait que c’était la vérité.
“Tu m’as dit de faire mes valises, Greg”, murmurai-je, la finalité de la déclaration sonnant comme un glas. “Tu m’as dit que j’avais jusqu’à dimanche. Eh bien, c’est dimanche. Regarde par la fenêtre.”
Greg a laissé tomber le téléphone. Ses mains tremblaient violemment. Il se précipita dans le salon, attrapa les stores et les ouvrit.
La rue de banlieue n’était plus calme.
Deux voitures de police locales équipées de feux bleus clignotants étaient garées horizontalement, bloquant l’allée. Derrière eux se trouvait un énorme camion de sécurité privé blindé noir portant le logo Apex Holdings. Quatre entreprises de sécurité privées massives et lourdement armées sortaient du véhicule, débouclant de lourds rouleaux de ruban jaune de barricade d’expulsion.
Et garé juste derrière le camion de sécurité se trouvait un énorme bulldozer Caterpillar jaune, dont le moteur grondait, attendant le signal pour déchirer son royaume volé au sol.
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