Presque parti.
Dans l’immense cuisine de restauration, une femme de ménage plus âgée nommée Mme Gable se tenait à côté de l’évier en marbre, tordant nerveusement un torchon dans ses mains patinées.
Declan s’arrêta dans l’embrasure de la porte. “Qu’est-ce qu’il y a, Mme Gable ?”
Elle regarda craintivement vers le couloir avant de parler. “Monsieur Declan, je ne veux vraiment pas d’ennuis.”
“Cela signifie généralement que des problèmes existent déjà”, répondit-il en se rapprochant.
Ses yeux se remplirent de larmes contradictoires. “Ton frère te demandait la semaine dernière.”
La posture de Declan se raidit. “Il l’était ?”
“Il m’a pris à part dans le bureau. Il m’a dit que si jamais quelque chose lui arrivait, je devrais d’abord t’appeler. Devant les avocats. Devant sa femme.”
Declan resta complètement immobile. “Pourquoi ne l’as-tu pas fait ?”
“Mme Pendleton a confisqué son téléphone hier après-midi. Elle a dit qu’il avait besoin d’un repos absolu sans écran. Le Dr Vance a dit à tout le personnel de ne le déranger en aucun cas.”
La mâchoire de Declan s’est durcie.
Mme Gable baissa la voix jusqu’à un murmure terrifié. “Et… il y avait quelque chose dans la poubelle ce matin. Dans le garde-manger de service. Je pensais que c’était étrange.”
Declan n’a pas attendu. Il la contourna et se dirigea directement vers le garde-manger de service, où le grand sac poubelle de cuisine industrielle n’avait pas encore été sorti par les jardiniers. Il a enfilé une paire de gants jaunes et a déchiré le sac.
Au début, il n’y avait rien d’inhabituel. Marc de café gourmet. Serviettes en papier souillées. Emballage floral vide. Une tasse à thé en porcelaine cassée enveloppée dans le journal du matin.
Puis, Declan l’a vu.
Un petit flacon en verre ambré. Il n’avait aucune marque médicale évidente. Au fond du sac se trouvait un autocollant de pharmacie déchiré, mouillé par une tisane renversée mais encore partiellement lisible.
*Vecur—*
Declan le regarda fixement. Il en savait très peu sur les médicaments sur ordonnance, mais il en savait suffisamment sur le monde pour comprendre que les herbes du sommeil ordinaires n’étaient pas vendues dans des flacons en verre cachés avec des étiquettes déchirées de manière agressive.
Il a sorti son téléphone et a appelé la seule personne en qui il avait plus confiance que n’importe quel avocat d’entreprise salarié de Pendleton : le Dr Meredith Collins.
Meredith était une brillante toxicologue principale au centre médical de l’Université du Kentucky. Elle était sortie avec Declan pendant deux années instables, y avait mis fin parce qu’elle prétendait qu’il était “émotionnellement allergique à l’âge adulte” et qu’elle restait en quelque sorte la seule personne sur terre capable de le traiter d’idiot sans lui faire lancer un coup de poing.
Elle répondit à la troisième sonnerie. “Declan, à moins que tu ne saignes activement, que tu sois en état d’arrestation ou que tu ne t’excuses enfin pour Thanksgiving, c’est un mauvais moment.”
“J’ai trouvé une fiole médicale dans la poubelle de la cuisine d’Arthur”, interrompit-il, la voix serrée. “L’étiquette partielle indique *Vecur*-quelque chose.”
La ligne est devenue silencieuse.
“Épelez exactement ce que vous voyez”, demanda Meredith.
Il l’a fait.
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