Chapitre 2 : La traversée des ténèbres
J’ai arrêté d’attendre un sauveur. Je suis devenu le mien.
La mécanique physique du mouvement était un cauchemar. Chaque centimètre que je traînais dans mon corps donnait l’impression qu’un feu liquide était injecté directement dans mes veines. Ma jambe droite était un poids mort et angoissant, traînant derrière moi comme une ancre d’os brisé et de muscle déchiré.
J’ai jeté mon dévolu sur les armoires de cuisine inférieures près de la porte arrière. J’ai utilisé mes coudes et ma seule bonne jambe pour me pousser vers l’arrière, glissant à travers les restes collants de la salsa renversée, laissant une traînée sombre et humide sur les carreaux blancs immaculés. Le voyage de dix pieds m’a pris ce qui m’a semblé être une heure. La sueur coulait dans mes yeux, les piquant, mais je n’osais pas faire de bruit. Si Ethan m’entendait bouger, il reviendrait. Et cette fois, il ne me laissera peut-être pas par terre.
J’ai atteint le tiroir du bas de l’armoire d’angle. Mes doigts tremblants griffonnèrent sur le manche en bois, l’ouvrant. À l’intérieur, au milieu du fouillis d’ustensiles jetés, ma main se refermait sur du métal froid et rouillé. C’était un vieil ouvre-boîte robuste que Linda avait refusé de jeter.
Je n’avais pas l’intention de l’utiliser comme une arme contre eux. La violence était leur langage, pas le mien. J’avais besoin d’une sortie.
La porte arrière était verrouillée de l’intérieur avec un pêne dormant, mais Ethan gardait la clé sur sa bague personnelle. Cependant, la lourde grille en fer recouvrant la moitié inférieure de la porte moustiquaire arrière était fixée par quatre vieilles vis à tête Phillips rouillées.
Je me suis traîné jusqu’à la porte, appuyant mon dos contre le cadre en bois. J’ai coincé la pointe de l’ouvre-boîte dans la première vis. Mes mains tremblaient si violemment que je continuais à glisser, à arracher le bois et à trancher la peau de mes articulations. J’ai serré les dents, goûtant du sang là où je m’étais mordu la lèvre pour ne pas crier.
Tourner. Pousser. Tourner. Pousser.
C’était un processus atroce et angoissant. Les fils rouillés hurlaient en signe de protestation, mais la télévision dans le salon masquait le son. Au moment où j’ai forcé la deuxième vis à se desserrer, mes doigts étaient couverts de mon propre sang. Je ne me suis pas arrêté. Je ne pouvais pas m’arrêter. Les échos fantômes de mon enfant perdu, les chèques de paie volés, le gaslighting constant—ils alimentaient chaque tour désespéré de mon poignet.
Lorsque la quatrième vis céda finalement, la grille en fer claqua doucement contre le cadre en bois. Je l’ai poussé vers l’extérieur. L’ouverture était pitoyablement petite. Il y a un an, je n’aurais jamais pu y arriver. Mais j’avais perdu près de vingt livres en vivant dans l’anxiété constante de cette maison.
J’ai manœuvré le haut de mon corps à travers l’espace, les bords déchiquetés de l’écran déchirant mon chemisier et me grattant les épaules. Quand j’ai finalement tiré mes hanches à travers, ma jambe cassée s’est accrochée au cadre.
L’explosion d’agonie était si absolue, si aveuglante et violente, que ma vision s’est complètement évanouie. Je me suis mordu l’avant-bras pour étouffer un cri, goûtant du sel et du cuivre. Avec un dernier soulèvement désespéré, je suis tombé de la porte et je suis tombé sur la terre mouillée de l’arrière-cour.
L’air froid de la nuit a frappé mon visage comme un coup physique. Une légère bruine avait commencé à tomber, transformant la terre du Texas en boue. Pendant un moment long et dangereux, une partie de moi a voulu simplement fermer les yeux. La boue était si fraîche contre ma peau brûlante. Il serait si facile de simplement s’enfoncer dans la terre et de laisser l’obscurité m’emporter.
Non. Se lever. Se déplacer.
Mme. La maison de Greene, juste à côté, n’était séparée que par une clôture basse grillagée. C’était une institutrice à la retraite, une veuve qui passait ses journées à s’occuper de ses hortensias et à me lancer des regards sympathiques et complices chaque fois que Linda me réprimandait publiquement dans l’allée.
Je me suis traîné sur l’herbe mouillée en utilisant uniquement mes avant-bras. Mes coudes se sont enfoncés dans la boue, tirant mon poids mort vers l’avant pouce par pouce angoissant. La pluie a plaqué mes cheveux sur mon visage. Je ressemblais à une créature sortant d’une tombe, et à bien des égards, je l’étais.
Au moment où j’ai atteint son porche en bois, je n’avais plus aucune force dans mes bras. Je n’ai pas pu monter les trois marches. Je me suis allongé en bas, tendant la main ensanglantée, et j’ai réussi à frapper faiblement mes articulations contre la base de sa porte d’entrée.
Cogner. Cogner. Cogner.
Cela semblait incroyablement calme sur fond de pluie qui tombait. J’ai fermé les yeux, ma conscience s’estompant rapidement.
Soudain, la lumière du porche s’est allumée, projetant une lueur jaune dure sur mon corps ruiné. La lourde porte s’ouvrit brusquement.
Mme. Greene se tenait là, vêtue d’un cardigan bleu pâle enroulé étroitement autour de ses épaules. Elle baissa les yeux et au moment où elle me vit —trempée de boue, de salsa et de sang, ma jambe se tordait grotesquement sous moi—, ses mains volèrent vers sa poitrine.
“Cher Dieu du ciel”, haleta-t-elle, les yeux écarquillés d’horreur.
“Aidez-moi”, murmurai-je, les mots à peine un souffle. “S’il te plaît.”
Ma tête retomba contre le bois mouillé. Alors que l’obscurité finissait par gonfler et m’engloutir tout entier, m’entraînant dans le vide, la dernière chose que j’entendis fut le son de Mme. Greene composant agressivement son téléphone, sa voix tremblant d’une fureur terrifiante et vertueuse :
“Oui, envoyez une ambulance immédiatement ! C’est encore cette famille. Mais je jure devant Dieu que cette fois, quelqu’un va enfin les arrêter.”
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