Les portes du fond de l’église s’ouvrirent, et le cœur de Vivien se gonfla de joie, car elle était ce genre de femme, celle qui choisit l’espoir même quand l’atmosphère est déjà en train de changer.
Mais ce qui franchit ces portes n’était pas le début qu’elle avait préparé pendant quatorze mois.
Celle qui franchit ces portes, c’était Camille Rhodes, vêtue d’une robe couleur champagne, la main posée dans le creux du bras de Derek Weston comme si elle y avait toujours été, comme si elle avait été mesurée et taillée exactement pour cet endroit.
Vivien ne bougea pas.
Elle y repenserait plus tard, à l’immobilité totale de son corps, comme s’il avait compris avant son esprit, comme si ses os avaient déjà traité l’information et décidé que l’immobilité était la seule réponse digne.
Elle se tenait à l’autel dans sa robe crème et regardait sa meilleure amie, qu’elle connaissait depuis onze ans, accompagner son fiancé jusqu’à l’autel pour son propre mariage.
Et la seule pensée qui émergea du brouhaha qui lui emplissait le crâne fut celle-ci :
C’est l’eau de Cologne que je lui ai offerte pour Noël.
Elle pouvait le sentir à six mètres de distance.
Elle l’avait choisi elle-même, dans un grand magasin en novembre, en vaporisant le produit sur une carte et en la portant à son nez jusqu’à en être certaine.
Celui-ci. C’est lui.
Elle l’avait emballé dans du papier argenté et l’avait regardé l’ouvrir le matin de Noël, l’avait vu sourire et dire : « Tu sais toujours exactement qui je suis. »
Et elle l’avait cru.
Elle avait cru que connaître quelqu’un revenait à être connue de lui.
Mais, debout devant cet autel, Vivien Hartford comprit avec la froide lucidité d’une femme dont l’innocence s’évanouit sous nos yeux, qu’elle n’avait jamais connu Derek Weston.
Elle n’avait jamais aimé que l’image de lui qu’on lui avait soigneusement montrée.
Camille croisa son regard une seule fois, une seule fois, puis détourna les yeux.
Ce regard resterait gravé dans le cœur de Vivien pendant des années.
Ce n’était pas de la culpabilité. Ni de la honte.
C’était encore mieux que les deux.
Quelque chose qui disait : J’ai fait ces calculs, vous en avez été le coût, et je suis déjà passé à autre chose.
Patricia toucha le bras de Vivien.
Vivien secoua la tête d’un petit mouvement précis et descendit de l’autel.
Elle n’a pas couru.
Elle n’a pas pleuré.
Pas là. Pas devant soixante-treize personnes qui passeraient le reste de leur vie à se demander à quoi ressemblait son visage à ce moment précis.
Elle parcourut toute l’église, ses roses crème toujours à la main, dépassant chaque banc orné d’un ruban blanc, dépassant Derek, qui prononça son nom une fois d’une voix qui sonnait plus comme de l’agacement que du remords, dépassant Camille, qui ne dit absolument rien, et franchit seule les portes de l’église.
Elle se tenait sur les marches de pierre, dans l’air de novembre.
Et c’est seulement alors, seulement lorsque les portes se sont refermées derrière elle et que le monde extérieur était indifférent, ordinaire et, heureusement, vide, qu’elle a laissé tomber les roses.
Elle resta là longtemps, assez longtemps pour repasser en revue onze années d’amitié et retrouver, enfouis dans chaque souvenir auquel elle s’était fiée, les petits signes dévastateurs qu’elle avait manqués.
Camille annule ses projets avec de nouvelles excuses.
Le téléphone de Derek est retourné face contre la table.
La façon dont ils avaient cessé de mentionner leurs noms respectifs dans leurs conversations, non pas parce qu’ils s’étaient éloignés, mais parce qu’ils avaient évolué ensemble dans l’obscurité de l’immeuble où ils travaillaient tous les deux, dans les tours étincelantes de Weston & Crane Real Estate, un endroit que Vivien n’avait jamais visité et dont elle comprenait maintenant qu’elle n’aurait jamais dû venir.
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