Michael traversait Chicago comme un possédé.
La pluie frappait le pare-brise alors qu’il descendait Lake Shore Drive en ignorant les feux rouges, les caméras de circulation, tout.
Mais à trois pâtés de maisons de chez lui, il freina soudainement brusquement.
L’analyste en lui — la partie entraînée à vérifier les faits avant d’agir — se força à se réveiller.
Respirant fort, il rouvrit l’application de sécurité.
Puis il a consulté les enregistrements précédents.
Ce qu’il découvrit le brisa complètement.
Il n’y a pas eu un ou deux incidents.
Il y avait quarante-sept vidéos.
Quarante-sept.
Ses mains tremblaient alors qu’il les observait un à un dans le silence sombre de son SUV.
Dans un enregistrement de quatre nuits plus tôt, Ethan s’était enfin endormi après près de deux heures de larmes.
Evelyn entra discrètement dans la nurserie.
Puis, souriant froidement, elle applaudit bruyamment à côté du berceau.
Le bébé se réveilla en hurlant instantanément.
Evelyn marcha calmement dans le couloir et cria :
« Olivia ! Pour l’amour de Dieu, ton fils pleure encore ! »
Michael se sentit mal.
Un autre enregistrement montrait Evelyn glissant des pilules sur ordonnance dans la poubelle de la salle de bain d’Olivia.
Michael se souvenait parfaitement de la soirée suivante.
Sa mère l’avait approché, l’air « inquiet ».
« Michael, » avait-elle chuchoté, « j’ai trouvé ça caché dans la salle de bain d’Olivia. Je crois qu’elle prend peut-être quelque chose. »
Il se souvenait de la suspicion qu’il ressentait.
Elle se souvenait de la façon dont Olivia pleurait en insistant sur le fait qu’elle n’avait aucune idée d’où venaient les pilules.
Et il se souvenait ne pas l’avoir crue.
La culpabilité le frappa si violemment qu’il faillit vomir.
Il continua de regarder.
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