Mas nada aconteceu.
Não são permitidas chamadas telefônicas.
Mensagens de texto não são aceitas.
Apenas silêncio.
Eu me convenci de que isso significava que eles tinham descoberto algo mais. Talvez tivessem encontrado outro doador. Talvez os médicos estivessem tentando novos tratamentos. Talvez meu marido estivesse muito ocupado no hospital para me ver.
Passaram-se duas semanas antes que a culpa finalmente me obrigasse a dirigir para casa.
Eu disse a mim mesmo que estava apenas passando para dizer olá.
Eu só queria ver como as coisas estavam indo.
Mas, no instante em que entrei na casa, senti um nó no estômago.
As paredes da sala de estar estavam cobertas de desenhos.
Dezenas deles.
Talvez centenas.
Des croquis encombrés et irréguliers maintenus ensemble par des morceaux de ruban médical blanc. Des marques de crayon éparpillées sur le papier comme des tempêtes de couleurs.
Des bonhommes allumettes avec des têtes géantes.
Un homme grand.
Un enfant plus jeune.
Et à côté d’eux, une femme aux cheveux longs.
Au-dessus de chaque dessin, écrit en lettres tremblantes, se trouvait le même mot.
“Mère.”
Une boule s’est formée dans ma gorge.
Je me suis approché, observant comment les dessins variaient légèrement les uns des autres. Dans certains cas, l’enfant tenait la main de la femme. Dans d’autres, ils apparaissaient devant une maison. Dans l’un d’eux, les trois personnages étaient visibles sous un immense soleil jaune.
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