Todos estavam etiquetados da mesma maneira.
Mãe.
Eu nem tinha percebido que meu marido estava atrás de mim.
“Você voltou”, disse ele suavemente.
Virei-me para ele. Parecia exausto: seus olhos estavam fundos, seus ombros caídos como se não dormisse há dias.
“O que… o que é tudo isso?” sussurrei.
Ele não respondeu imediatamente.
Em vez disso, ele me acompanhou pelo corredor até o pequeno quarto no final.
Diminuí o passo quando vi a cama de hospital montada lá dentro.
As máquinas zumbiam suavemente. Tubos serpenteavam sobre os cobertores.
E lá estava.
Meu enteado.
Tão pálido.
Muito mais fino do que antes.
Ao lado da cama havia um recipiente de plástico cheio de pequenas estrelas de papel dobradas.
Meu marido pegou um e colocou na minha mão.
“Você faz um sempre que a dor ficar intensa”, disse ele.
Olhei para a estrela frágil, cuidadosamente dobrada em papel azul brilhante.
“Ele acha que se ganhar mil”, continuou meu marido em voz baixa, “você vai dizer sim.”
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