Chapitre 2 : Le vol du souffle
Avec une secousse violente et pratiquée, Evelyn a arraché le kit de perfusion de ma peau.
La douleur était une chaleur vive et brûlante contre ma hanche, suivie du clic-sifflement terrifiant de la pompe alors qu’elle était arrachée de son boîtier. L’adhésif médical s’est déchiré, emportant avec lui une couche de peau, laissant une marque rouge et brute qui a commencé à pleurer du sang sur le satin blanc de ma robe.
“Voilà ! Maintenant que tu es ‘guéri’ de ton drame”, elle rit, sa voix résonnant dans la salle de bal, attirant le regard des premiers arrivants. Elle a tenu l’appareil de 8 000 $ en l’air pendant un moment comme un trophée avant de le jeter avec un dédain désinvolte dans une poubelle à proximité —une poubelle déjà débordante de carapaces de homard jetées, de serviettes à cocktail détrempées et de verre brisé.
Je suis revenu en trébuchant, mes jambes ayant l’impression d’être faites d’eau. Sans l’insuline basale, et avec mon sucre déjà en chute libre à cause du “crash”, mon corps est entré dans un état de panique immédiate et primitive. Ma vision a commencé à s’estomper sur les bords, un brouillard gris s’infiltrant dans les coins de la pièce.
“Regardez-la, tout le monde !” Le frère de Chloé, Marcus Vance, a crié depuis le bar, déclenchant un applaudissement lent et rythmé qui a été repris par quelques-uns de ses amis ivres. “Bravo, Evelyn! Finalement, quelqu’un a eu le courage d’arrêter le théâtre. Regardez-la, elle fait même le ‘évanouissement’ juste au bon moment. Donnez-lui un Oscar !”
Les invités —des gens que je connaissais depuis des années, des gens qui prétendaient être des amis de la famille— ont commencé à rire. Ils suivirent l’exemple des matriarches. Dans ce monde de perfection organisée, ma faiblesse était perçue comme un affront à l’esthétique. Ils n’ont pas vu une femme mourir ; ils ont vu une performance qu’ils en avaient assez de regarder.
“C’est… ce n’est pas un acte”, haletai-je, ma langue lourde et épaisse dans ma bouche, comme un morceau de cuir sec.
“Oh, chut”, dit Evelyn en se dirigeant vers la table du buffet. Elle prit un verre de cristal de vin rouge foncé et lourd. Je connaissais ce vin ; c’était un Sauternes millésimé, épais de sucres concentrés et sirupeux. Elle s’est approchée de moi, son visage masqué d’une fausse préoccupation maternelle qui n’atteignait pas ses yeux froids et calculateurs.
“Tu as juste besoin d’un peu ‘de douceur’ dans ta vie, chérie”, dit-elle, la voix dégoulinante de grâce venimeuse. Elle a attrapé mon menton, sa prise m’a meurtri la mâchoire et a forcé le verre contre mes lèvres. “Un peu de sucre pour votre ‘problème de sucre’— voyons combien de temps vous pouvez continuer cet acte lorsque vous êtes réellement plein d’énergie. Boire.”
J’ai essayé de tourner la tête, mais mon contrôle moteur s’évaporait. Le monde s’assombrissait. J’ai senti le liquide collant et maladivement sucré se déverser dans ma bouche, recouvrant ma gorge comme du plomb chaud. Je ne pouvais pas avaler assez vite. C’était un déluge de glucose qui frappait un système qui n’avait aucun moyen de le traiter.
Cliffhanger : Alors que le vin lourd inondait mon organisme, j’ai réalisé qu’Evelyn ne m’avait pas seulement donné du sucre —le liquide avait un arrière-goût amer et chimique qui frappait le fond de ma gorge. Elle avait enrichi le verre avec quelque chose qui avait le goût d’un sirop simple concentré mélangé à un sédatif lourd, et mon cœur a commencé à sauter des battements dans un rythme frénétique et irrégulier.
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