« Pères », corrigea doucement Clyde. « Au pluriel. »
Il sortit un deuxième dossier, plus épais que le premier.
« D’après mes recherches et le recoupement des marqueurs génétiques disponibles dans les bases de données généalogiques publiques, nous avons des correspondances. »
Il fit glisser une photo sur la table en Formica ébréchée.
« Marcus semble être le fils biologique de Victor Embry. C’était le coach sportif que votre femme fréquentait en 2012. »
Victor Embry. Ce nom me frappa comme un coup de poing en plein plexus solaire. Je me souvenais de lui. Lenora avait insisté pour « se remettre en forme » après notre mariage. Trois séances de coaching par semaine. J’avais tout payé. J’avais même payé la facture des séances où ma femme avait conçu l’enfant d’un autre homme. Je me souvenais lui avoir serré la main, l’avoir remercié d’avoir aidé Lenora à reprendre confiance en elle.
« Le père biologique de Jolene est probablement Raymond Costa », poursuivit Clyde en glissant une autre photo sur la pile. « C’était le patron de votre femme dans l’agence de marketing où elle travaillait de 2014 à 2016. »
Raymond Costa. L’homme qui lui avait offert une promotion. L’homme qui l’emmenait en « voyages d’affaires » à San Francisco. L’homme que j’avais invité à la maison pour le repas de Noël, à qui j’avais servi mon meilleur vin pendant qu’il regardait ma fille – sa fille – jouer sur le tapis.
« Et Wyatt ? » demandai-je, appuyée contre le bord de la table. « Qui est-ce ? »
Clyde hésita. Il prit une gorgée de son café, me regardant avec une expression qui dépassait la simple pitié. C’était de la tristesse.
« Celle-ci… celle-ci va être difficile à entendre, Crawford. Plus difficile que les autres. »
« Dis-moi. »
« Le père biologique de Wyatt semble être Dennis Chandler. »
Le monde s’arrêta de tourner. Le bruit du restaurant s’évanouit. Le sang se retira de mon visage si vite que j’eus le vertige.
Dennis.
Mon petit frère. Mon témoin. L’oncle qui venait à tous les anniversaires, à tous les Noëls. L’homme en qui j’avais le plus confiance, plus qu’à quiconque au monde, à l’exception de Lenora elle-même. Celui qui s’asseyait sur ma véranda avec moi, une bière à la main, se plaignant d’être célibataire, pendant que son fils dormait dans ma chambre d’amis.
« Vous en êtes certain ? » articulai-je difficilement, luttant contre la bile qui me montait à la gorge.
« Les gènes ne mentent pas, monsieur Chandler. Je suis désolé. »
Je restai assis là un long moment. Quinze ans. Trois enfants. Des centaines de milliers de dollars. Toute une vie bâtie sur du sable et de la trahison. Et Lenora… elle avait l’audace, le culot monstre, l’insolence absolue, de réclamer une pension alimentaire. Elle voulait que je finance les conséquences de son infidélité pendant encore vingt ans. Elle voulait que je paie pour l’enfant de mon frère.
« Que faire maintenant ? » demandai-je.
Clyde se laissa aller dans son fauteuil, les bras croisés. La lumière du néon projetait de profondes ombres sur son visage.
« C’est à toi de voir. Tu peux signer ces papiers de divorce, payer la pension alimentaire et te laisser faire. Ou bien, » dit-il en se penchant vers moi, les yeux brillants d’une lueur dure et froide, « tu peux entrer au tribunal avec ces documents et voir tout son plan s’effondrer. »
« Elle dira que j’abandonne les enfants, » dis-je, le cœur déchiré par cette pensée.
« Tu diras qu’elle a commis une fraude à la paternité, » rétorqua Clyde. « Ce qui est un crime dans cet État. C’est un motif d’annulation de la pension alimentaire et d’éventuelles poursuites pénales. »
Des poursuites pénales. Contre la femme que j’avais aimée. Contre la mère des enfants qui m’appelaient Papa.
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