Une petite rondelle métallique.
De la peinture bleue s’accrochait encore à un bord.
Un morceau du vieux porte-clés de Liam.
Celle qu’Ava avait peinte des années auparavant et qu’elle avait fièrement qualifiée de sophistiquée.
Je l’ai ramassé et j’ai souri en pleurant.
Pas parce que tout était guéri.
Mais parce que Liam m’avait laissé une piste.
Et je l’avais suivie.
Quand je suis rentré, Ava et Ben m’attendaient à la table de la cuisine avec des pancakes qu’ils avaient mal préparés eux-mêmes.
Ils étaient irréguliers, à moitié brûlés, et noyés dans le sirop.
Ava sourit.
« Nous avons préparé le dîner pour le petit-déjeuner. »
Ben releva fièrement le menton.
« Le mien n’est brûlé que d’un côté. »
J’ai baissé les yeux vers la rondelle peinte en bleu dans ma paume.
Puis Ava a vu mon visage.
« Est-ce que Papa t’a aidé à trouver la mauvaise partie de l’histoire ? » demanda-t-elle.
J’ai regardé la machine.
Puis mes enfants.
Et j’ai dit : « Non, ma chérie. Il m’a aidé à trouver la vérité. »
Je les ai tous les deux serrés dans mes bras.
« Le reste de l’histoire nous appartient maintenant. »
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