Le visage de Camila se décompose si vite qu’il semble s’effacer de lui-même.
Marcos se tourne lentement, scrutant l’église comme si les morts pouvaient se tenir derrière un pilier. Son expression est la plus pure que quiconque ait jamais vue sur son visage. Pas de chagrin. Pas de remords. De la terreur.
Ta voix reprend.
« Marcos, mon chéri, tu devrais t’asseoir. Ça va coûter cher. »
Quelque part près de l’allée latérale, un homme tousse une fois pour dissimuler un rire, en vain.
Le prêtre est figé. Elena, elle, ne l’est pas. Elle se lève calmement et s’avance dans l’allée avant même que Marcos ait pu se relever. Ses talons claquent sur le pavé avec la sérénité d’une personne apportant des fleurs à un condamné à mort.
« Je m’appelle Elena Ward », dit-elle dans le silence stupéfait. « Je représente Raquel Beltrán pour toutes les questions juridiques relatives à sa succession, ses participations dans des entreprises, sa propriété intellectuelle et la plainte pénale qu’elle a déposée avant sa mort. »
Un silence nouveau, plus pesant, s’installe dans toute l’église.
Ce n’est plus la confusion.
L’attention.
Marcos la fixe du regard. « De quoi parles-tu ? »
Elena ne le regarde même pas lorsqu’elle répond. Elle ouvre un fin porte-documents en cuir, en sort plusieurs documents scellés et en tend un au prêtre, un au notaire que tu as engagé en ville, et un au détective qui se tient tranquillement près de l’entrée de service. Oui, détective. Tu avais aussi prévu ça.
« Je parle, dit Elena, du fait que la femme dans ce cercueil n’était pas financièrement dépendante de toi, qu’elle n’était pas couverte par l’assurance-vie que tu as secrètement augmentée il y a trois mois sans déclarer tes dettes de jeu, et qu’elle n’est pas morte sans savoir qu’elle prenait des microdoses d’anticoagulants et des métaux lourds, retrouvés dans ses analyses de sang. »
L’église explose de rires.
Pas d’un seul coup, mais par à-coups. Des halètements. Des chuchotements. Un cri de ta tante. Quelqu’un dit : « Mon Dieu ! » Quelqu’un d’autre demande : « Quoi ? » Camila recule d’un pas hésitant. Marcos ouvre la bouche, la referme, puis l’ouvre à nouveau avec le désespoir vide d’un homme découvrant qu’il s’est préparé à toutes les versions de l’avenir, sauf la vraie.
Ta voix, toujours calme, presque amusée, plane au-dessus des décombres.
« Je sais, je sais. Ça paraît dramatique. Marcos a toujours détesté que je le surpasse en public. »
À ces mots, même l’un des inspecteurs ne parvient pas à dissimuler le tressaillement de sa mâchoire.
Vous aviez longuement hésité sur le ton de l’enregistrement. Elena voulait de la retenue. Toi, une précision chirurgicale. Finalement, tu as fait un compromis en écrivant exactement ce qui, tu le savais, rendrait Marcos le plus imprudent : la vérité, distillée avec une élégance suffisante pour le plonger dans une panique improvisée.
Il ne déçoit pas.
« C’est de la folie ! » s’exclame-t-il, se tournant vers le cercueil comme si tu l’avais personnellement offensé en restant morte comme prévu. « Raquel était malade. Elle souffrait d’anxiété. Elle a pris toutes sortes de compléments alimentaires, de tisanes et de remèdes farfelus trouvés en ligne. C’est un coup monté. »
Un coup monté.
Elena finit par se tourner vers lui et le regarde droit dans les yeux. Ce qu’elle lui lance n’est pas de la colère. Bien pire. Un ennui professionnel.
« Oui », dit-elle. « Par votre femme. »
Un frisson parcourt la foule.
Votre voix s’élève des haut-parleurs, devenant plus douce.
« Puisque tout le monde est là, autant gagner du temps. J’ai laissé une vidéo parce que je savais que Marcos amènerait Camila. Salut Camila. Tu as toujours le don d’arriver au bon moment. »
Camila émet un son étranglé.
Tous les regards se tournent vers elle.
Impossible de survivre à une telle exposition médiatique, à moins d’être innocente ou brillante. Elle n’est ni l’une ni l’autre. Elle tente d’abord la réaction prévisible : secouer la tête, lever la main, feindre l’insulte.
« Je ne sais pas pourquoi on parle de moi. Je suis venue soutenir Marcos pendant cette tragédie. »
Votre rire résonne dans les haut-parleurs.
Il est chaleureux. Familier. Absolument bouleversant.
« Oh, ma chérie. Si tu comptes coucher avec un homme marié, au moins n’utilise pas le forfait téléphonique de l’entreprise. »
Au fond, un employé de Marcos marmonne : « Jamais de la vie. »
Elena fait un signe de tête au technicien. L’écran près de l’autel, celui qui sert habituellement à afficher les paroles des hymnes et les images des saints, s’allume. Il affiche d’abord votre portrait funéraire. Puis l’image change.
Pour continuer à lire, cliquez sur ( Suivante 》) ci-dessous !
