Camila joue aussi son rôle. Elle garde le visage baissé, feignant une distance respectueuse, mais elle ne s’éloigne pas assez. C’est l’erreur que commet toujours la cupidité. Elle s’impatiente. Elle veut être vue au plus vite.
Devant, votre photo encadrée est posée à côté de lys blancs. Le photographe vous a surprise en train de rire, pas de poser, ce qui a agacé Marcos lorsqu’il l’a vue pour la première fois. Il a dit que cela vous donnait l’air « trop ordinaire » pour un portrait officiel. Vous avez insisté malgré tout.
Ce rire sera la première chose qui le perdra.
Le prêtre commence la cérémonie. Vos sœurs essuient leurs larmes. Une ancienne collègue de l’école sanglote ouvertement. Une de vos élèves, maintenant adulte, se tient au fond, un bouquet serré contre sa poitrine, car elle dit que vous avez été le premier adulte à lui avoir dit qu’elle était brillante et à l’avoir pensé sincèrement.
Marcos baisse la tête aux moments opportuns.
Il pleure même une fois.
C’est une belle performance. Vous vous en doutiez. Les hommes comme lui ne maîtrisent jamais vraiment que deux choses : l’appétit et le théâtre.
Mais il y a une chose dans l’église dont ni lui ni personne d’autre ne tient compte.
La cabine de sonorisation.
Pour tous les présents, le système audio de l’église fait partie intégrante du bâtiment. Une console. Deux haut-parleurs. Un microphone. Le petit ordinateur portable que la paroisse utilise pour les hymnes et les diaporamas des funérailles. Personne ne remarque le jeune technicien en noir près de l’allée latérale. Personne ne s’interroge sur sa nervosité inhabituelle. Personne ne sait qu’à 12 h 17 précises, si l’office se déroule comme prévu, un fichier préchargé intitulé « Pour l’instant où mon mari pense avoir gagné » remplacera la musique.
Personne, sauf votre avocate.
Elle est assise au fond, vêtue d’une robe bleu marine au lieu de noire, car elle refuse de s’habiller comme une proie pour les loups. Elena Ward ne vous a jamais connue enfant, n’a jamais enseigné à vos côtés, n’a jamais assisté à vos dîners d’anniversaire. Mais elle connaissait vos pensées, et durant les six derniers mois de votre vie, cette relation est devenue plus intime que l’amitié.
À cet instant, Elena observe Marcos comme un tireur d’élite surveille un balcon.
Votre mère est assise à côté d’elle, la main crispée sur un mouchoir, encore loin de se douter de ce qui va se produire. Vous ne lui avez pas tout dit. Vous ne pouviez pas. Une fille ne peut pas infliger à sa mère une telle terreur sans y voir de l’amour. Alors, tout ce qu’elle sait, c’est que vous avez pris des dispositions, qu’Elena a promis de les respecter, et que vous lui avez demandé de ne pas quitter l’église, quoi qu’il arrive.
Devant l’autel, le prêtre évoque votre bonté.
Votre dévouement.
Votre humilité.
Si tu pouvais te redresser dans ton cercueil, tu rétablirais la vérité.
Tu étais gentille, certes. Mais tu étais aussi furieuse. Et pas de cette fureur inutile qui brûle en rage et finit par rendre stupide. Non, la fureur constructive. Celle qui classe les preuves dans des dossiers à 2 heures du matin, pendant que ton mari ronfle à côté de toi après avoir envoyé des SMS à sa maîtresse depuis la salle de bain. Celle qui remarque une poudre inconnue au fond d’un pot de thé. Celle qui envoie des échantillons de sang à un laboratoire privé au Texas une fois que tes « mystérieux problèmes digestifs » ne le sont plus. Celle qui ouvre des sociétés écrans dans le Delaware et à Singapour parce que ta plateforme de commerce électronique se développe trop vite pour laisser un mari accro aux jeux fouiller dans tes comptes.
Marcos n’a jamais compris la rage chez une femme, sauf quand elle s’accompagne de vaisselle cassée et de supplications. Il n’a jamais reconnu la rage froide. Celle qui apprend. Celle qui attend.
Celle qui sourit en obtenant la dernière signature.
Le prêtre invite à un bref moment de recueillement avant la prière finale.
Ça y est.
La charnière de la porte.
Marcos se remue sur le premier banc, déjà mentalement à moitié hors de l’église. Il ne pense pas à vous. Il pense à la paperasse. Aux déclarations d’assurance. Aux comptes bancaires. À l’appartement de Puerto Vallarta que Camila n’arrête pas de mettre en favoris sur son téléphone. Peut-être même au soulagement de ne plus avoir à mesurer ses mensonges en votre présence.
Soudain, les haut-parleurs grésillent.
Quelques personnes se retournent, légèrement agacées. Le prêtre fronce les sourcils en direction de la cabine de sonorisation.
L’orgue s’arrête net.
Et puis votre voix emplit l’église.
« Avant que quiconque ne dise amen sur mon corps, j’aimerais une petite précision. »
Le silence ne retombe pas.
Il se brise.
Le premier son dans la salle n’est ni un cri ni un halètement. C’est Marcos qui inspire profondément, comme si le sol se dérobait sous ses pieds.
Ta voix résonne, chaude, claire, inimitable, et résonne avec une vitalité saisissante dans l’acoustique de l’église. Tu l’as enregistrée seulement onze jours avant de mourir, alors que le poison avait déjà aminci ton visage et affûté tes os, mais pas ton esprit. Pas le moins du monde.
« Je sais que c’est gênant », dis-tu dans les haut-parleurs, « surtout pour mon mari, qui a passé la dernière année à préparer ma mort avec un dévouement plus grand qu’il n’en a jamais manifesté pour notre mariage. »
Une femme au deuxième rang laisse tomber son chapelet.
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