Partie 2 : Les lèvres bleues
J’ai laissé tomber la boîte à bijoux en velours sur les dalles de la terrasse. Elle a heurté le sol avec un bruit sourd, mais ni Natalie ni ma mère n’ont semblé le remarquer.
J’ai bousculé une femme en robe à fleurs et j’ai attrapé Natalie par le bras.
« Où est-elle ? » ai-je demandé, la voix brisée, couvrant le quatuor à cordes. « Où est Rosie ? »
Natalie a lentement tourné la tête, fixant ma main sur son bras comme s’il s’agissait d’un insecte malade. Elle s’est écartée en levant les yeux au ciel, son mascara parfaitement maquillé, et a pris une gorgée lente et délibérée de son Pinot Grigio.
« Du calme, Emma, bon sang », a soupiré Natalie, la voix empreinte d’exaspération. « Elle pleurnichait. Elle pleurait parce qu’elle ne pouvait pas aller dans le château gonflable avec les grands, et elle était en train de gâcher la journée d’Autumn. Le bruit me donnait la migraine. »
« Où. Est. Ma. Fille ? » ai-je articulé entre mes dents, la panique se muant en terreur pure.
« Je m’en suis occupée », a dit Natalie d’un ton désinvolte, en désignant la maison d’un geste de la main. « Je lui ai donné du Benadryl pour l’endormir et qu’on ait un peu de tranquillité. Elle s’est endormie en cinq minutes. Je l’ai mise dans la chambre d’amis à l’étage. »
Je retenais mon souffle. Je ne réfléchissais plus. L’instinct maternel qui m’avait assaillie quinze minutes plus tôt s’est transformé en un rugissement assourdissant.
On ne donne pas de Benadryl à un enfant de deux ans pour l’endormir. On ne le laisse pas sans surveillance dans un lit d’adulte.
Je me suis retournée et j’ai sprinté.
J’ai défoncé la porte-fenêtre, bousculant les invités dans la cuisine. J’ai dévalé l’escalier en bois, les montant deux par deux, puis trois par trois. J’ai dévalé le couloir moquetté du deuxième étage et j’ai frappé à deux mains contre la porte fermée de la chambre d’amis, entrant brusquement.
La pièce était sombre, les lourds rideaux occultants tirés pour protéger du soleil de l’après-midi.
Rosie était parfaitement immobile au centre de l’immense couette king-size.
Elle n’était pas recroquevillée. Elle ne suçait pas son pouce. Elle était allongée sur le dos, ses petits bras écartés de façon maladroite.
Je me suis jetée sur le lit et je l’ai attrapée par les épaules. « Rosie ? Bébé, réveille-toi. Maman est là. »
Sa tête s’est renversée en arrière sur le matelas. Elle était complètement inerte, comme une poupée de chiffon.
Je l’ai tirée vers la lumière qui filtrait à travers l’entrebâillement des rideaux.
Mon cœur s’est arrêté.
Ses petites et jolies lèvres étaient teintées d’un bleu horrible et indubitable. La peau autour de ses yeux était grise. J’ai collé mon oreille contre sa poitrine. Je n’entendais rien. J’ai regardé son ventre. Il ne se gonflait pas. Il ne s’affaissait pas.
Elle ne respirait plus.
Un cri bestial – un son né d’une agonie pure et primitive – m’a déchiré la gorge. Un son que je ne savais pas qu’un être humain pouvait émettre.
Je l’ai prise dans mes bras, son corps lourd et inerte, et je me suis jeté du lit pour la déposer à plat ventre sur le parquet dur. J’ai relevé son menton, pincé son nez et insufflé de l’air dans sa petite bouche. Sa poitrine s’est légèrement soulevée.
J’ai posé deux doigts au centre de son sternum et j’ai commencé un massage cardiaque rapide. Un, deux, trois, quatre…
« Appelez le 911 ! » ai-je hurlé, les larmes me brouillant les yeux, la voix éraillée. « QUELQU’UN APPELLE LE 911 ! »
Des pas ont déferlé dans l’escalier. Mon père, Donald, est apparu sur le seuil, un verre de scotch à la main. Son visage se tordit, non pas d’horreur, mais d’une profonde irritation.
« Emma, qu’est-ce que tu fais ? » aboya Donald en entrant dans la pièce. « Arrête de crier, tu fais peur aux invités ! Les gens regardent par les fenêtres ! Elle dort, laisse-la tranquille ! »
« Elle ne respire plus ! » sanglotai-je en insufflant une nouvelle bouffée d’air à Rosie. « Appelez une ambulance ! Papa, s’il te plaît ! »
Une femme – une collègue de Preston – jeta un coup d’œil derrière mon père. Elle aperçut le visage bleu de Rosie, poussa un cri d’effroi et sortit aussitôt son téléphone de son sac, composant frénétiquement un numéro d’urgence d’une main tremblante.
« Il nous faut une ambulance ! » hurla-t-elle dans son téléphone en bousculant mon père. « Un enfant est inconscient ! »
Soudain, Natalie fit irruption dans la pièce. Son visage était rouge de rage. Elle ne regardait pas Rosie. Elle me regardait.
« Tu gâches la fête de ma fille ! » siffla Natalie, les yeux exorbités, complètement déconnectée de la réalité. Elle s’avança vers moi, serrant le goulot d’une lourde bouteille de vin à moitié vide dans sa main droite. « Tu ramènes toujours tout à toi ! Arrête de faire semblant ! »
« Lâche-moi ! » hurlai-je, tout en continuant les compressions thoraciques sur mon bébé. Allez, Rosie. S’il te plaît. S’il te plaît.
« Arrête de la toucher ! » hurla Natalie en retour.
D’un geste rapide et hystérique, poussé par une vie de rage incontrôlée et la certitude absolue qu’elle pouvait faire ce qu’elle voulait en toute impunité, Natalie abattit la bouteille de vin d’un coup violent.
Le verre épais se brisa contre ma tempe.
Une douleur fulgurante et brûlante me traversa l’esprit, comme un feu d’artifice qui explose dans mon crâne. Le bruit du verre brisé était assourdissant, suivi immédiatement par le flot chaud, épais et nauséabond de sang qui coulait sur ma joue, m’aveuglant de l’œil gauche et dégoulinant sur la robe jaune de Rosie.
Ma vision se brouilla. La pièce pencha violemment.
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