Partie 3 : Le premier intervenant
Derrick Vance avait garé son camion dans la rue, épuisé après une garde de 24 heures à la caserne 42, mais souriant à l’idée de revoir sa femme et sa fille. Il portait encore son uniforme bleu marine de secouriste et tenait un cadeau emballé pour Autumn.
Alors qu’il remontait l’allée, il entendit la musique. Mais en dessous, il perçut autre chose. Un cri. Le cri d’Emma. C’était un son qu’il avait entendu des centaines de fois dans son travail : le cri d’une mère qui venait de perdre son enfant.
Il laissa tomber le cadeau sur l’allée et se précipita.
Il ne prit même pas la peine de se frayer un chemin dans la foule. Il traversa la cuisine en bousculant les cris confus des invités et dévala les escaliers.
Il fit irruption dans la chambre d’amis et le monde s’arrêta.
La scène qui s’offrait à lui était un cauchemar. Sa femme gisait inconsciente sur le sol, une mare de sang noir s’étendant rapidement autour de sa tête, mêlée à des éclats de verre vert. Et juste à côté d’elle gisait sa fille de deux ans, bleue, inerte et sans vie.
Sa belle-sœur, Natalie, se tenait au-dessus d’elles, tenant le goulot brisé d’une bouteille de vin, la poitrine haletante. Son beau-père, Donald, était dans un coin, l’air hébété, mais immobile. Un invité terrifié sanglotait au téléphone, dans un autre coin.
« Derrick ! » s’écria Catherine, haletante, après avoir dévalé les escaliers derrière lui. Elle se plaça devant lui, essayant de lui cacher la vue du sol, et se lança aussitôt dans un récit à la mode. « Dieu merci, tu es là ! Ta femme a perdu la tête, elle a paniqué, elle a trébuché et s’est cognée la tête contre la table de chevet… »
Derrick ne la regarda même pas. Il ne dit rien.
Il repoussa sa belle-mère avec une telle force qu’elle heurta l’encadrement de la porte. Elle poussa un cri, mais Derrick était déjà en mouvement.
Il s’effondra à genoux, glissant dans le sang de sa femme. Son cerveau compartimenta la terreur absolue et insoutenable de voir sa famille mourir. Sa formation de secouriste, rigoureuse et brutale, prit le dessus sur sa panique. Il devint une machine.
Il vérifia d’abord les voies respiratoires de Rosie. Il bascula sa petite tête en arrière. Respiration lente, superficielle et obstruée. Bradycardie. Pupilles contractées.
Il se pencha et examina Emma. Il plaça deux doigts contre son artère carotide. Pouls fort. Lacération profonde du cuir chevelu. Commotion cérébrale probable.
Derrick pointa un doigt ensanglanté, menaçant, vers le client tremblant qui tenait le téléphone. « Vous ! Mettez le haut-parleur, dites à la centrale que le secouriste Vance est sur place, qu’il nous faut un bus, Code 3, arrêt cardiaque pédiatrique et traumatisme crânien chez un adulte ! Ensuite, prenez cette serviette dans la salle de bain ! Appuyez fort sur la tête de ma femme ! Ne lâchez rien ! Faites-le maintenant ! »
La femme sortit de sa stupeur et obéit parfaitement à ses ordres tonitruants et autoritaires.
Derrick se retourna vers Rosie. Il lui pinça le nez et lui fit deux insufflations précises, observant sa poitrine se soulever. Il posa ses pouces sur son sternum et commença les compressions thoraciques, plus rapides et plus fortes qu’Emma ne l’avait fait.
« Allez, Rosie. Allez, ma chérie », répétait Derrick d’un ton rythmé, sa voix ferme mais empreinte d’une intensité terrifiante. Respire. Compresse. Respire. Compresse.
Natalie restait là, serrant toujours les morceaux de verre contre elle, sa bravade vacillant sous la présence clinique et oppressante de Derrick. « Elle… elle en faisait des tonnes », balbutia-t-elle en reculant d’un pas. « Je lui ai juste donné du Benadryl. Elle dort. »
Derrick interrompit ses compressions une fraction de seconde pour vérifier à nouveau les pupilles de Rosie. Il constata la cyanose intense de ses lèvres.
Il leva les yeux vers Natalie. Ses yeux étaient d’un noir profond, brûlant d’une rage meurtrière et terrifiante.
« Le Benadryl ne provoque pas de dépression respiratoire ni de myosis », rugit Derrick, sa voix faisant trembler les murs de la chambre d’amis et réduisant à néant les mensonges de la famille. « Elle ne dort pas ! Elle fait une overdose ! »
Il reprit le massage cardiaque, ses épaules massives travaillant avec acharnement pour faire circuler le sang dans le cœur défaillant de sa fille.
Le hurlement lointain des sirènes déchira le calme de la banlieue. Le son monta rapidement en puissance, résonnant dans tout le quartier jusqu’à ce que les klaxons stridents du camion de pompiers et de l’ambulance rendent le jardin assourdissant. Des gyrophares rouges et bleus clignotaient violemment à travers la fenêtre de la chambre d’amis, projetant des couleurs chaotiques sur les murs.
La fête en bas avait viré à la panique générale. Les invités fuyaient, emmenant leurs enfants, réalisant qu’une scène de crime était en train de se dérouler au beau milieu d’un septième anniversaire.
Des pas lourds résonnèrent dans l’escalier. Deux ambulanciers, portant un sac d’intervention et une bouteille d’oxygène, firent irruption dans la pièce.
« Derrick, on s’en occupe », dit l’un des secouristes, un collègue de Derrick, en s’agenouillant aussitôt et en sortant un insufflateur manuel pédiatrique pour oxygéner Rosie.
Derrick prit Rosie dans ses bras, laissant le secouriste l’insuffler pendant qu’il se relevait. Il regarda l’autre secouriste. « Ma femme a une grave lacération à la tête, elle est inconsciente, apportez-moi une minerve et une planche dorsale, tout de suite. »
Derrick ouvrit la porte de la chambre d’amis d’un coup de pied pour se frayer un passage. En passant devant Natalie, qui portait sa fille mourante, il s’arrêta un instant.
Natalie se recroquevilla contre le mur, laissant tomber les morceaux de verre.
« Ne bouge pas », lui murmura Derrick d’une voix glaciale. « Parce que les flics sont juste derrière moi. Et je vais faire en sorte que tu meures en cage. »
Derrick dévala les escaliers en courant, franchissant les portes d’entrée en trombe vers l’ambulance qui l’attendait, laissant derrière lui ce cauchemar aux teintes pastel.
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