Un muscle a tic-tac dans la mâchoire d’Alexander Sterling, mais il n’a pas lâché mon coude.
Pas au début.
Sa main était chaude, stable et bien trop familière pour un homme qui ne m’avait touché qu’une seule fois —une seule nuit imprudente qui avait en quelque sorte violemment modifié la trajectoire de ma vie. J’ai regardé ses longs doigts manucurés, puis je suis remonté vers son visage. La peur était toujours là dans ma poitrine, froide et enroulée, mais maintenant quelque chose de plus aigu l’avait rejointe.
Indignation. Le genre de colère brute et imprudente qui ne se réveille que lorsque quelqu’un confond votre silence avec une reddition.
“Lâche-moi”, dis-je. Ma voix ne tremblait pas. J’en étais fier.
Pendant un long moment, Alexandre ne bougea pas. Ses yeux bleus saisissants sont restés fixés sur les miens, illisibles, entièrement contrôlés et dangereux d’une manière qui a fait que mon appartement exigu au deuxième étage s’est soudainement senti dépourvu d’oxygène. Puis, il m’a libéré. Il l’a fait lentement, délibérément, comme s’il forçait son propre corps à se rappeler que je n’étais pas l’un de ses subordonnés corporatifs, pas un rival au conseil d’administration du Sterling Syndicate, et certainement pas quelqu’un qui a sauté simplement parce qu’Alexander Sterling était entré dans la pièce.
“Vous portez mon enfant”, a-t-il déclaré. Ce n’était pas une question. C’était un décret.
“Je porte mon enfant”, corrigeai-je en reculant pour mettre un radiateur rouillé entre nous. “Et si vous voulez être ne serait-ce qu’une note de bas de page dans la vie de cet enfant, vous allez apprendre la différence.”
Quelque chose vacilla dans son expression. Surprise, peut-être. Peut-être même une once de respect à contrecœur. Mais il disparut tout aussi rapidement, enfoui sous le masque aristocratique et poli que portaient les hommes comme lui lorsqu’ils calculaient s’ils devaient négocier ou simplement conquérir.
“Tu penses que c’est une question de possession”, murmura-t-il, sa voix étant celle d’un baryton grave qui vibrait contre les murs minces de mon salon.
“Tu viens littéralement de me dire de faire un sac.”
“Cet appartement est un handicap. Ce n’est pas sûr.”
“Tu ne sais rien de ma vie.”
Ses yeux firent un tour lent et angoissant de la pièce. Il a admiré le papier peint floral écaillé près de la fenêtre qui laissait passer les courants d’air. Le pêne dormant fragile de la porte qui nécessitait un contrôle des hanches pour se verrouiller correctement. L’unique lampe de friperie vacille dans le coin. Le radiateur qui sifflait et cliquetait comme s’il était maintenu par la seule volonté. Je détestais qu’il voie tout ça. Je détestais son costume en charbon de bois sur mesure, debout au milieu de ma pauvreté. Je détestais encore plus qu’il n’ait pas entièrement tort.
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