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À 8h47, ils ont frappé à la porte.
Deux policiers étaient dehors. Dès que j’ai vu leurs visages, mon corps a compris devant mon esprit.
—Êtes-vous Angélica Herrera ?
Je ne me souviens pas avoir répondu. Je me souviens de l’uniforme, de l’odeur de ma propre cuisine, de la table dressée pour trois. Ils m’ont dit qu’un conducteur ivre avait grillé un panneau d’arrêt et avait heurté le camion de Joaquín du côté conducteur.
—Dis-moi juste s’ils sont vivants —murmurai-je.
L’officier baissa les yeux.
—Son mari est décédé sur place. Son fils est vivant, mais il est en chirurgie. Son état est critique.
Le monde n’a pas été brisé par le bruit. Il est sorti.
À l’hôpital, le Dr Medrano m’a expliqué des mots qu’aucune mère ne devrait apprendre : traumatisme crânien grave, coma provoqué, inflammation cérébrale. Mateo semblait plus petit que jamais, connecté aux machines, avec un visage enflé et une tête bandée. Je lui ai pris la main et je lui ai promis que je ne le quitterais pas.
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