J’ai saisi le pot-au-feu de rôti et de sauce à deux mains. Sans réfléchir, je le lui ai jeté. Pas sur son corps, mais sur sa main armée.
Evan a hurlé. Le pistolet est tombé sur le sol de la cuisine et a glissé sous la table. Danielle s’est effondrée à genoux. J’ai couru vers elle, mais Evan m’a repoussée contre le réfrigérateur.
Le choc m’a coupé le souffle. Il cherchait l’arme à tâtons avec sa main brûlée. Danielle l’a repoussée d’un coup de pied. « Cours, maman ! »
Je n’ai pas couru. J’ai saisi ma lourde poêle en fonte sur le comptoir et je la lui ai assénée au poignet. Evan a hurlé de douleur.
La porte d’entrée trembla violemment. « Police ! Ouvrez la porte ! »
Mme Higgins criait de l’extérieur : « C’est celle-là ! Appartement 2A ! La fille est enceinte ! »
Evan regarda la fenêtre de la cuisine. Nous habitions au deuxième étage. Malgré cela, il poussa la vitre comme s’il pouvait voler, avant même d’avoir à en répondre. Danielle se plaça devant moi. « Ne t’approche pas. »
Il la regarda avec une haine pure. « Tu m’as détruit. » Elle tremblait, mais elle resta ferme. « Non. Tu viens de révéler ta vraie nature. »
La porte céda avec fracas. Deux policiers se précipitèrent à l’intérieur, suivis de deux autres. L’un d’eux repoussa l’arme d’un coup de pied. Un autre plaqua Evan au sol, tandis qu’il hurlait qu’il était avocat, que tout cela n’était qu’un malentendu, que sa femme était instable.
Ma femme. Ma fille a vacillé en entendant ce mot. Je l’ai rattrapée avant qu’elle ne tombe. « C’est fini, ma chérie. C’est fini. »
Elle s’accrochait à ma chemise comme lorsqu’elle avait cinq ans et qu’elle s’était perdue à la foire. Elle répétait sans cesse la même chose : « Je suis désolée, je suis désolée, je suis désolée. »
J’ai embrassé ses cheveux. « Ne t’excuse pas d’avoir survécu. »
La police a emmené Evan menotté. Il a tout de même réussi à se retourner dans l’escalier. « Danielle, si tu parles, tu perds l’enfant. »
Une policière aux cheveux courts s’est arrêtée juste devant lui. « Encore une menace. Merci d’avoir facilité le dépôt de la plainte. »
J’ai failli rire. Non pas parce que c’était drôle, mais parce que, pour la première fois, ce n’était pas la voix d’Evan qui régnait à la maison.
L’ambulance est arrivée quelques minutes plus tard. Ils ont examiné Danielle dans mon salon, sur le même canapé où elle regardait des dessins animés le dimanche matin quand elle était petite. Elle avait des ecchymoses aux jambes, aux bras et aux côtes. Une ancienne blessure à la cheville. Des marques de doigts sur le cou. Quand le secouriste lui a demandé de combien de semaines elle était enceinte, Danielle a baissé la voix.
“Dix.”
J’ai fermé les yeux. Dix semaines de peur. Dix semaines à me le cacher. Dix semaines avec un homme qui lui marchait sur le pied sous la table pour lui rappeler qui commandait.
Ils nous ont emmenés à l’hôpital. Mme Higgins voulait venir, mais je lui ai demandé de rester et de surveiller l’appartement. Avant de fermer la porte, je l’ai vue ramasser le morceau de papier écrit au crayon noir sur le sol. Elle l’a glissé dans un sachet plastique. « C’est une preuve aussi, Martha », a-t-elle dit. « On ne jette rien. »
Aux urgences, Danielle ne me quittait pas d’une semelle. Une médecin lui a parlé doucement, lui expliquant qu’ils devaient l’examiner, elle et le bébé. J’attendais derrière un rideau, écoutant le moniteur, le roulement des brancards, les pleurs d’un enfant, le bourdonnement cruel des hôpitaux où la vie et la tragédie se côtoient.
Finalement, le médecin est sorti. « La grossesse est stable. Elle aura besoin d’un suivi, de repos au lit et d’une évaluation psychologique. Mais pour l’instant, on entend le cœur du bébé. »
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