Au plus profond de l’abîme
Le soleil de midi n’a pas pu réchauffer les ruines du numéro 47 de la rue Alamo. Du ruban de police jaune flottait dans le vent, projetant des ombres déchiquetées sur la cour poussiéreuse. Deux voitures de patrouille étaient garées latéralement à l’extérieur, leurs lumières clignotantes tournant silencieusement.
Tomás s’est glissé sous le ruban de sécurité, posant instinctivement sa main sur la poignée de son arme de service. Il entra dans la maison, passant par l’endroit vide où il avait trouvé Lili quelques heures auparavant. Il trouvait le mur couvert dans ses dessins encore plus dérangeant. À la lumière du jour, il remarqua un détail qui était passé inaperçu dans l’obscurité : les personnages de « Papa » dans ses dessins n’avaient pas de visages normaux. Leurs têtes étaient dessinées comme de grands cercles complètement noirs et ils portaient ce qui ressemblait à de lourdes cagoules.
« Ici-bas, Reyes », résonna la voix de Mariana depuis un coin sombre de la pièce.
Il s’approcha et vit qu’une lourde trappe en fer rouillé avait été arrachée du sol. Un escalier raide en béton descendait dans l’obscurité totale, éclairé uniquement par les projecteurs halogènes installés par l’équipe médico-légale.
Tomás déglutit et descendit les escaliers.
L’air s’est refroidi instantanément, imprégné de l’odeur de l’ozone, des conservateurs et d’une autre odeur métallique nauséabonde : l’odeur indubitable du sang séché. Au pied de l’escalier se trouvait un bunker en béton armé, de la taille d’un garage commercial.
Des techniciens judiciaires, vêtus de combinaisons de protection complètes, se déplaçaient méthodiquement dans la pièce. D’un côté, un réservoir d’incubation en verre brisé avait depuis longtemps déversé son liquide verdâtre sur le sol en béton, laissant un résidu épais et calcifié. Sur la table suivante se trouvaient de lourdes sangles chirurgicales en acier, de la taille parfaite pour un enfant.
Mariana se tenait à côté d’un bureau en métal rouillé, tenant un épais dossier en cuir endommagé par l’eau. Son visage était complètement décoloré.
—Regardez les dates —dit-il en tendant un morceau de papier à Tomás.
C’était un dossier médical. Le nom du patient, en haut, était barré d’un marqueur épais, mais la date de naissance était lisible : 2019. L’année de naissance de Lilia García.
—Ce n’était pas une cachette de gang —murmura Tomás en lisant le texte rempli de jargon—. Projet… Vêpres ? C’est quoi ce bordel ?
Pour continuer à lire, cliquez sur ( Suivante 》) ci-dessous !
