“Claire—”
“Non. Tu n’as pas le droit de te manifester à ma porte, d’annoncer ta propriété impériale sur mon bébé et de me déplacer à travers la ville comme un meuble.”
Ses yeux clignotèrent, un avertissement bleu électrique soudain. “Ne vous comparez pas aux meubles.”
“Alors arrête de faire comme si j’appartenais à ton penthouse juste parce que tu l’as commandé.”
Alexandre me regardait fixement. Pour la toute première fois depuis qu’il avait franchi ma porte, il semblait comprendre qu’une force brutale ne donnerait pas le résultat qu’il souhaitait. Cela pourrait bouger mon corps physique, mais il perdrait autre chose dans le processus. Quelque chose qu’il appréciait apparemment.
Il fouilla dans la poche poitrine de sa veste sur mesure et en sortit une élégante carte noire mate. Pas une carte de visite. Une carte-clé. Il s’avança et le posa doucement sur ma table basse rayée.
“Je possède une tour résidentielle à trois pâtés de maisons de Mercy General”, a-t-il déclaré, la voix dépouillée de ses exigences. “Service de sécurité privé. Concierge à temps plein. Tout le dernier étage est vide. Les ascenseurs nécessitent un dégagement biométrique. Tu peux y rester ce soir, demain ou jamais. C’est votre choix.”
Mes yeux se sont rétrécis en fentes. “Mon choix ?”
“Oui.”
“Et tu t’attends à ce que je croie aveuglément ça ?”
“Non”, dit-il en boutonnant sa veste. “Je m’attends à ce que tu le testes.”
J’ai regardé la carte noire, posée à côté d’une pile de factures de services publics en souffrance. Puis recule vers lui. “Que veux-tu en échange ?”
Sa voix s’abaissa, vibrant avec une intensité supprimée. “Un rendez-vous chez le médecin. Avec moi présent dans la chambre.”
“Non.”
Son visage se resserra instantanément.
J’ai levé la main pour couper son argument. “Pas parce que tu ne peux jamais venir. Parce que vous ne pouvez pas dicter les conditions du tout premier comme s’il s’agissait d’une prise de contrôle hostile d’une entreprise. J’ai besoin de temps.”
Son silence semblait plus lourd que l’air humide. Puis, il fit un seul signe de tête bref. “Une semaine.”
“Je déciderai.”
“Claire.”
“Tu as dit que c’était mon choix.”
Sa bouche se ferma brusquement. L’image d’Alexander Sterling avalant une demande donnait l’impression de gagner une guerre contre un homme qui n’avait jamais entendu le mot « non » sans entraîner de graves conséquences. J’aurais dû ressentir une poussée de triomphe absolu.
Au lieu de cela, j’ai ressenti un épuisement profond. La grossesse avait transformé ma fatigue de base en un corps lourd et secondaire que je devais traîner. Mes nausées montaient et descendaient comme une marée cruelle et imprévisible. J’avais mal au bas du dos. Et maintenant, l’héritier de l’empire Sterling se tenait dans mon salon comme un volcan endormi.
Il a remarqué mon léger balancement avant moi.
“Assieds-toi”, ordonna-t-il, puis il se rattrapa aussitôt. “S’il te plaît.”
Cela, s’il vous plaît, a fait bien plus de dégâts à mes défenses que le commandement. Je me suis assis lourdement sur le canapé effiloché. Alexandre s’est dirigé vers ma petite kitchenette sans demander la permission. Il ouvrit les armoires, fronça les sourcils devant mon manque tragique de courses et regarda la seule tasse à café non lavée dans l’évier. Une ombre sombre et dangereuse traversa son visage, mais il garda la bouche fermée. Au lieu de cela, il a sorti son téléphone et a tapé un message rapide.
“Que fais-tu ?” J’ai demandé en me frottant les tempes.
“S’approvisionner en nourriture.”
“Je ne t’ai pas demandé de nourriture.”
“Tu dois manger, Claire.”
“Alexandre.”
Il m’a lancé un regard. “Voulez-vous vraiment discuter avec les calories ?”
Je voulais le combattre par pur entêtement. Mais juste au bon moment, mon estomac s’est tordu et a grogné assez fort pour trahir complètement ma fierté.
Son sourcil gauche s’est levé d’une fraction de pouce.
Je l’ai regardé fixement. “N’aie pas l’air content de toi.”
“Je ne le ferais jamais.”
Le mensonge était presque charmant. Presque.
Vingt minutes plus tard, une montagne d’hommes en costume noir a frappé une fois et est entrée dans mon appartement en portant trois grands sacs en papier du bistrot biologique haut de gamme en bas de la rue. Soupe, pain grillé artisanal, craquelins importés, soda au gingembre, baies fraîches et un récipient absurdement grand de purée de pommes de terre—car apparemment, Alexander croyait que les envies de grossesse d’une femme ne pouvaient être satisfaites qu’en rachetant l’intégralité du stock de cuisine.
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