Cette simple pause a suffi.
« Pas de caution, pas de soin », a déclaré le gardien d’un ton sec. « C’est la règle. »
Quelque chose de vieux et de tranchant s’est ouvert à l’intérieur de Yaw.
Il baissa les yeux vers la femme. Puis vers le portail fermé. Puis vers les hommes qui lui barraient la route.
« Je ne pars pas », a-t-il déclaré.
Le garde fronça les sourcils. « Vous ne pouvez pas entrer. »
Yaw ajusta la femme dans ses bras et continua d’avancer.
Il frôla l’épaule d’un garde, non pas violemment, mais suffisamment fermement pour montrer qu’il avait fini de poser des questions.
Derrière lui, des cris retentissaient.
Mais il continua à marcher.
À l’intérieur, les infirmières se retournèrent. Les têtes se levèrent. Des murmures se répandirent. Yaw tituba en avant, la voix brisée.
« Aidez-la. S’il vous plaît. Que quelqu’un l’aide. »
Un homme en blouse blanche sortit d’un couloir et embrassa la scène d’un rapide coup d’œil.
Il s’agissait du Dr Kwame Boadi.
« Amenez-la ici », dit-il.
Ces mots frappèrent Yaw comme l’eau dans le désert.
Une civière apparut. Des infirmières accoururent. Il y déposa la femme, ses mains s’attardant un instant, comme si la lâcher risquait d’anéantir tous les efforts qu’il avait déployés.
« Elle respire », a déclaré une infirmière. « Faiblement, mais de façon stable. »
« Urgences. Immédiatement », ordonna le Dr Kwame.
Ils l’ont emmenée sur un fauteuil roulant.
Yaw resta là où ils l’avaient laissé, les bras vides et tremblant.
Plus tard, une infirmière au regard bienveillant s’est approchée de lui et lui a tendu une bouteille d’eau. Son badge indiquait « Afua Mensima ».
« Vous l’avez portée jusqu’ici ? » demanda-t-elle.
Yaw acquiesça.
“Seul?”
“Oui.”
Afua le fixa un instant, puis dit doucement : « Les gens ne font plus ça. »
Yaw but l’eau à petites gorgées. « Je ne pouvais pas la laisser. »
Ils l’ont fait asseoir. Il a obéi car il ne lui restait presque plus de jambes.
Le temps sembla s’écouler étrangement ensuite. Yaw était assis sur un banc en bois dur devant les urgences, les yeux rivés sur les portes closes, revivant un autre hôpital, une autre attente, un autre silence.
Lorsque le docteur Kwame est finalement sorti, Yaw s’est levé trop vite.
« Comment va-t-elle ? »
« Elle est vivante », a déclaré le médecin.
Yaw expira.
« Mais elle a besoin de soins supplémentaires. Blessures internes. Examens. Médicaments. Peut-être une intervention chirurgicale. »
Yaw savait déjà ce qui allait suivre.
« Combien ? » demanda-t-il.
« Ce n’est pas petit. »
Yaw baissa les yeux. « Je n’ai pas d’argent. »
Le docteur Kwame l’examina. « Pourquoi l’avez-vous amenée ? »
La question le surprit.
« Parce que personne d’autre ne le ferait. »
Le médecin resta silencieux un instant. « Sauver une vie, ce n’est pas seulement porter quelqu’un à travers une porte », dit-il. « Parfois, cela signifie rester là après que tous les autres soient partis. »
Avant que Yaw ne puisse répondre, Afua accourut.
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